Farà cosa d'un any que tinc germà

Et trobe a faltar, et necessite en certa manera i ho sent cada cap de setmana, 48 hores que ens passem parlant a cada estona. Creus que és per la costum d'haver estat fent-ho tot un any en arribar a casa cada dia; sincerament jo també, ens hem acostumat a l'altre... Fins i tot massa.
Tu, molt. Em preocupa.

Dius que no t'ho dic, et posa frenètic que no et diga tot el que passa pel meu cap; i a mi que ja sigues capaç d'intuir, no tot, però si com em sent i que sempre em digues tot el que sents i tot el que penses: els teus problemes, que m'aprecies, que m'estimes, que em necessites, que tinc tota la teva confiança...
Tot això em pot, em supera i ho saps, com saps que sempre estic aquí per a tu, i ho acceptes, com jo a tu. Acceptes que riga obertament de les teves sensibleries i rius amb mi. Ets tan summament tendre quan dius que amb vore'm riure tens prou, que saps que estic bé i que jo també t'estime i me n'alegre per tu i que sé que tu per mi... Em roda el món pel terra fins arribar davant dels peus quan et sent dir que voldries abraçades que t'arribessin, petons, quelcom més... quelcom més.

Jo també et conec massa bé. T'ho vaig preguntar un cop, perquè sospitava, i vaig encertar.
Ara no sospite, tinc por perquè crec que tornaré a encertar.
Tot es glaçà, no vaig fugir perquè t'estime i ho saps; però no em refie de mi mateixa. Potser ara em doni per córrer lluny i tinc molt clar que això també ho notaràs.

Escriuria molt més però no ho llegiràs, ni sé si t'ho diré.
Confie en què em llegeixis la ment o directament a mi, com fas sempre... fins i tot quan no espere que ho facis.

Desde una grada

Brolla la sang que embraveix la fera;
bufa fort qui per la vida desespera;
alé càlid de qui espera no ser mort.

Crits al cel per la que no és nostra lluita,
fredor d'acer per a qui no entén que és lluitar.

La fera asseguda entre els seus versemblants
i puntades al sòl a favor de l'instint.

Orgull al somriure i temor de la barbàrie,
tot l'art i l'herència, vestit de llums.

Ojalá nos enterasemos antes de que podemos volar

Y es que siento que respiro más hondo que nunca, justo ahora que algo de mi se ahoga pero no desiste.
Tiño mis labios de rojo, y parece que debiera haberlo hecho antes.

Volando sola me doy cuanta de lo mucho que adoro mi tierra firme.
Lejos de quienes son mi sangre sé que soy idéntica a ellos, sé cuan hondo los llevo.

Sé que soy una incoherencia, un trastorno. Estallo, exploto y giro.
Fluiría como un reggae riddim y bailaría todo el día. Gritaría alto lo mucho que quiero a los míos. Lloraría al leer lo que siento. Me tumbaría en el suelo en cualquier momento. Pasaría el verano en una furgoneta y una tienda de campaña. Llevaría mi casa a cuestas. Se me erizaría la piel sintiendo mi tierra. Me moriría de risa a cada rato.

No es que sepa ser así, es que no sé ser de otro modo...
Ahora vivo fuera de casa y me pinto los labios... debería haberlo hecho antes.

Como beber agua de mar

El cielo se abrió claro, sereno, y acogió el azul del mar, el blanco lino y el remanso de paz que eran sus ojos.
A él le pareció precioso. Tanto verano, tan claro, tan puro, tan azul...

Una deshilachada hebra de algodón, descolgada de la gran madeja que ocupaba el cielo minutos antes, llamó su atención; un rayo tardío de Sol la ensartó y el mar y el cielo ya no tenían el mismo color. No le importó.
Cobalto, turquesa, marino, celeste, grisáceo... al fin y al cabo, para él, azul. Todos eran simple y llanamente azul, todos menos el de sus ojos. Ese era profundo como... no, cálido como... tampoco, comprensivo como si de... no sabía decir ese algo del que se tratase.

Escrutó el cielo en busca de palabras que definiesen esas dos relucientes gotas que momentos antes pareció engullirse, no las halló.
Una vez más no consiguió distinguir un brillo de otro en esa inmensidad; una vez más lo achacó a su condición de hombre y, una vez más, fue a colarse en esos ojos que contenían todo el brillo que necesitaba para vivir.

No encontró los habituales lagos cristalinos, sólo charcos. Charcos embarrados de decaimiento, decepción, desolación y femineidad. Él se conformó con la más fácil de las respuestas, todas las aguas parecen más oscuras en la noche.

Seguía tumbada en la arena mientras el cielo se tornaba cada vez más negro y él siguió creyendo que eso era estar juntos. Sus entrañas lo repetían firmemente, aunque ya ni siquiera le hacía falta entornar los ojos para distinguir la silueta de lo que fue su compañera alejándose, envuelta en lino.

Re-descubriendo

¿Que qué pasa ahora?¿Que qué ha cambiado para que, después de publicar una frase, vuelva a escribir? Pues nada, simple y llanamente nada.
En toda la tarde no ha pasado nada, mejor dicho nada que no pudiese haber pasado mientras pasaban otras cosas o que en parte ya haya pasado.
Me he dado cuenta de que he "cambiado" un poco siendo la misma. No me han cambiado los gustos, pero se suman las cosas que me gustan.

No me gustaba la música indie/rock... dale algo de funk, tócalo como se debe tocar el jazz y déjalo caer a su manera, dale groove; ahora resulta que me gusta el indie.
No me gustaba prácticamente ningun tipo... mira como se mueve, es inteligente, definitivamente ese chico tiene talento, ¡qué ojos! no, no son los ojos, es el modo de mirar; por desgracia no son el mismo y de un tiempo a ahora todos tienen "algo".
¿Que los músicos ligan más? ¡Menuda chorrada!... ¿bajista?, ¿batería?, así que la guitarra ¿eh?, ¿como has dicho que se llama tu grupo?;  quien dice ver al grupo entero, dice verlo tocar delante de o para tí y entiendes porque un músico real liga más.

Podría escribir mucho más pero da lo mismo para lo que quiero acabar diciendo.
Resulta que un tipo (en el que probablemente no me hubiese fijado) dice tocar en un grupo (cosa que ni le da la exclusiva ni me impresiona en exceso aunque me interese por ello)  un tipo de música (que no es muy de mi estilo.)
Pero todos los paréntesis no son mi ahora.

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Descarga y escucha, ya he perdido la cuenta de cuantas veces las he oído. Me parecen geniales.
Particularmente estoy prendada del final instrumental de "Coral Riffs"

Realmente valen, no entiendo el porque de las letras en inglés siendo valencianos, pero me gustan.

De ahora en adelante

Si amanece lloviendo no me importa, será que he decidido pasar del Sol aunque puede que todavía no lo sepa.

Ya llegó la primavera

Y a mi que ni en primavera se me roba el sueño, ni la mente, ni el corazón y mucho menos el aire.

Pajaritos que revolotean, juventud enamorada y motines hormonales en pos de amores adolescentes...¡hay que joderse!
Casi casi pasé de largo y, a mis diecinueve, no cargo con corazones rotos, desengaños ni despechos. Solamente voy dando soplidos, como se dan a una pluma para que siga flotando, a recuerdos entrañables, unas canciones y jóvenes versiones de aquellos que se hicieron hueco, por pequeño que fuera. Los mantengo en el aire hasta que un soplo fresco de viento los lleve más allá de donde mi vista alcanza.

Huele a aire de primavera. Ya es un avance y, con un poco de suerte, puede que sople con ganas.